No existe una escuela que enseñe a sufrir

Nunca

2011-12-16T12:49:00.000-03:00

No se hallan casi de aquí hasta donde puedas viajar males tan oscuros como para destruirme.
Y vos acá, tan lejos pero acá, tan encima mío aunque no te vea. Tu presencia en mis saberes, en mi endorfina y en la esperanza de destinos hermosos. Allá donde te encontrás y acá donde estás realmente tenés, empuñás ese cuchillo que me lastima. ¿Y por qué, por qué no dudas ni un instante en revolver mis entrañas mientras me retuerzo en el suelo de este baño de orines?
Por lo menos matame, por lo que fuimos.

Una Flor

2011-12-15T13:54:00.002-03:00

Volviste, creciste y me llamaste repentinamente.
No naciste de nuevo, paseaste bajo la tierra todo este tiempo hasta retornar a mi vista.
Sos ahora una flor tan endeble y hermosa en el campo como un recuerdo; no acaricio ya tu cuerpo ni me rasgan tus espinas.
Entonces, solo seguí siendo hermosa; yo te observaré inclinado sobre el alambrado unos momentos y te rezaré luego: "gracias por volver".

En el límite

2011-11-03T13:45:00.002-03:00

Vos hablarías más bien del filo y yo creería que lo hacés solamente por torturarme. Si querés te lo digo así, te digo que estoy en el filo de ese momento en que mis letras en lugar de nacer de mis pesadumbres se destruyen con ellas. Más bien me lo digo a mí, en un intento de supervivencia.

El lago secreto

2011-10-14T16:29:00.000-03:00

Es mentira que, como ahora, no meinspirás nada. Es falso nuestro anonimato y absurdas nuestrasestrategias para el despiste colectivo. Verdaderamente existe tal despisteaunque el colectivo sea pequeño porque pocos pasajeros resultamossolo nosotros dos para esta indisimulable puesta en escena.

Digamos que el engaño es drásticamenteimperfecto, que es errado desde sus motivos hasta sus técnicas deejecución; sin embargo deseo destacar cierta nobleza en el espíritudel mismo, que se propone disimular la potencia de situaciones porlas que cabría ser felicitado. Solo en este sentido es elogiable elengaño, por concentrar esfuerzos en pertenecer a las sombras de lahumildad siendo en cambio sol de primavera.

Nótese esa opaca, tenue luz incapaz deguiarnos en búsqueda de objetos pequeños bajo las cobijas, ¡no lamire directamente! En cualquier momento de relajación perdemos algode engaño y una pizca de sol se nos escapa por entre nuestroscuentos atenuadores, y aunque de este lado del telón el sol seaprimaveral, no solo reduce apaciblemente el diámetro de las gotasnecesariamente perfectas sobre las hojas del perfecto manzanero sinoque también quema a veces si se lo mira detenidamente justo a losojos o al corazón.

Me detengo un instante: para que seanperfectas las gotas hemos modificado cuidadosamente cada una deellas, quitándoles toda simetría y pureza química. Algunas solocon voluntad se considerarían gotas de agua antes que cualquier otracosa. Coherentemente, nos encargamos nosotros mimos de acotar lacantidad de ramas sanas en el manzanero y sustituir por mordidas oaplastadas sobre el piso algunas manzanas. En ciertos momentosutilizamos manzanas verdes, pero igualmente nos lo creemos sinesfuerzo.

Con el mismo ímpetu hemos amenguado enlágrimas nuestros ríos y de un hermoso bebedero para los pájarosde nuestro jardín, que en verdad es selva, disfrazamos nuestrohermoso lago escondido. Personalmente me he convencido de quetodos podemos llegar a conformar ríos más o menos similares encondiciones parecidas a la nuestra, casi siempre confiandoenaltecidos en la originalidad envidiable de los mismos; pero aúnponiendo en práctica este pensamiento y descartando cualquiercomentario sobre nuestros magníficos ríos (o nuestras magníficaslágrimas, según desee verse) debo, intentando hacerlo conmoderación, describir nuestro secreto lago.

El sentido de esta descripción no esfomentar el asombro o deseo ajeno pues vaya si no me es necesariopercibir tales estados. Esta descripción saldrá desde mi boca o milápiz, desde mi cuerpo, por condición propia, porque es unsentimiento tan inmenso que escapa a su imagen, su tacto, surespiración, y abarcará todos los sentidos hasta ocupar cualquierespacio libre. Intentará existir en la totalidad para que su tamañono sea reprimido por la disponibilidad del universo.

No sabemos por qué nuestro lago essecreto, cabe decir como primera consideración. Sin embargo nuncahubo nadie a la vista ni rastros de alguna presencia ajena a la florao fauna del lugar. Tampoco sabemos si termina o dónde lo hace porquese oculta inalcanzable a la distancia y entre las montañas. Quizá solo este espacio que nosotrosocupamos es nuestro, o tal vez solo durante las horas que pasamosdisfrutando la playa empedrada, esquivando sumergidos arbustos, ellago el lago repele u oculta visitantes; en cualquier caso el lago esigualmente secreto para nosotros.

Expresé mi intención de mostrarcontenido nuestro lago pero seguramente ya ha sido imaginado trasestas exiguas líneas pues cada paisaje inspirado es posible en eselugar. Nosotros creamos el lago y él nos continúa, lo armamos conlos ladrillos plásticos de nuestra infancia y nuestras manos sevuelven haces de agua cristalina entre los cuerpos cuando comenzamosa sumergirnos desnudos y libres para jugar arremolinados en susaguas. Somos las más armoniosas fuentes danzantes bien entrados ensu abrazo y divertidas corrientes superficiales hacia la costa. Casihasta a nosotros mismos nos producimos cosquillas.

Es tarde

2011-10-12T21:51:00.002-03:00

     Me distrajo tu aroma expedido por mi propio cuerpo mientras buscaba refugio de esta lluvia entre letras ajenas. No vayas a creer que me impedís apreciar o aprender, sino más bien lo contrario; la vivacidad conque responden mis sentidos a tu presencia o ausencia es notable en comparación a las oportunidades en que aparecemos en paz, con la sola certeza cada uno de que el otro existe.
   ¿Verdaderamente vamos a dudar en silencio de nuestras virtudes y beneficios? ¿Encontraremos las respuestas entre nuestros bienes y nuestros males? Es curioso que ambos sintamos lástima por el otro, aunque sean lástimas diferentes, y que ambos nos retorzamos hasta apenas mantener la forma o acaso hasta asumir la figura más humana posible.
   Ahora es tarde, algo así como las ocho. Ahora es tarde, algo así como te quiero.

Capullo

2011-10-12T13:56:00.000-03:00

Olvidé las notas en que te dibujé las pasadas oportunidades, y al reclamarme semejante olvido y compararlo con el constante descuido por mis artículos más valiosos caí en cuenta: no puedo objetar esta carencia. Después de todo lo ves a cada rato, en cualquier gesto o caminata, pero ya nos hemos acostumbrado a lo fantástico como si fuese mundano cada vez.
Dejame explicarte, para que entiendas, muy brevemente. Y digo brevemente porque compartís las huellas gastadas que vamos dejando en nuestras queridas veredas y los acostumbrados saludos con la gente que ya nos resulta familiar; basta remitirte a la generalidad de los momentos y los lugares para que notes la delicadeza de cierta magia presente en nuestros andares, que se arrastra como una segregada enredadera de rosas a nuestros pies, rasguñando nuestros tobillos en cada intento por capturarnos o acompañándonos juguetona a hacer las compras.
Elijo remitirte a la generalidad de los momentos porque solo aquellos que se parecen a este pierden lucidez de hermosura. ¿O acaso no viste también un guiño indiscreto y disimulado del sol durante las tardes de viajes? ¿Acaso no ese retoño de rosas alzándose violento desde el espacio inexistente entre nuestros dedos y las uñas a cada manotazo gesticulador? ¡Esa sombra repentina y efímera que fue la traducción de una nueva creación, de una nueva vida que nos llenó a hasta escapársenos por caminos insensatos del cuerpo! Si recordás, ahora focalizá la atención en nuestros pasos creadores, en la inclinación desconsiderada que impusimos a cada uno de nuestros regalos pisando caprichosamente tan solo por esquivar baldosas.
Sólo me restaría, querida, poseer el don de la inexistencia y poder acariciarte sin que me notaras, porque existe una circunstancia en la que no podría obviar que en algún sitio respirás y es esta.
Verás, que desde muy chico yo no saltaba baldosas.

Maestra

2011-09-08T12:35:00.000-03:00

No existe una escuela que enseñe a Sufrir.

Entonces

2011-09-07T11:57:00.001-03:00

Pongo canciones tristes para sentirme mejor.
No es martirio, es amor.

Creo

2011-08-25T15:48:00.001-03:00

Y decirte que te extraño, y voy a verte feliz.

Dondequiera que estés (aquí o allá)

2011-08-23T16:53:00.009-03:00

Dondequiera que estés,

te gustará saber

que por flaca que fuese la vereda

no malvendí tu pañuelo de seda

por un trozo de pan

y que jamás,

por más cansado que

estuviese, abandoné

tu recuerdo a la orilla del camino

y por fría que fuera mi noche triste,

no eché al fuego ni uno solo

de los besos que me diste.

Por ti,

por ti brilló mi sol un día

y cuando pienso en ti brilla de nuevo

sin que lo empañe la melancolía

de los fugaces amores eternos.

Dondequiera que estés

te gustará saber

que te pude olvidar y no he querido,

y por fría que sea mi noche triste

no echo al fuego ni uno solo

de los besos que me diste.

Dondequiera que estés

si te acuerdas de mí.

J. M. Serrat (también)

Ojalá presagio

2011-08-16T16:08:00.002-03:00

Abandoname por favor, si en verdad es amor, de una buena vez. Devolveme los refugios alegres que ahora son llanto a primera vista, dejame solamente el goce de haber tomado tus manos como rezando un himno de todo lo verdadero e imposible, el goce que lleva mi sueño de vida eterna.

Un día los brazos y los cuerpos, y mis manos tomándose para encerrarte en el pago de nuestra deuda, en el último abrazo.

Torrentosa

2011-07-14T17:55:00.001-03:00

(tu)

Perdida en las estrellas de otros cielos
tus soles son aquí mi oscuridad
neblinas que el invierno de tu vuelo levantó
desvelos de mi noche eterna.

Distancia de los mares y el olvido
caricias que no saben regresar
desiertos de dolor que un viejo corazón
no puede abandonar jamás.

Alma... me parece oír
tu voz en la mañana fría del adiós.
No, no llores mi partida
quizá en otra vida te vuelva a querer.

Yo sé que hay una trampa en cada sueño
que la esperanza es un castigo más.
Si pudieras perdonar
la culpa de extrañarte y de llorar.

Tu cara es una sombra fugitiva
milagro que se aleja más y más.
Me dice el corazón que volverás, pero yo sé
que nadie ha regresado nunca.

Tal vez en las arenas de tu mundo
fantasmas compañeros del amor
mi nombre escribirán y te dirán quién fue
el que más lejos te llevó.

Alma... me parece oír
tu voz en la mañana fría del adiós.
No, no llores mi partida
quizá en otra vida te vuelva a querer.

Yo siento, sin embargo, que en la noche
tu mano amiga me viene a consolar.
En qué viento volverá
la oscura golondrina de tu amor.

DISTANCIA

Brujas

2011-06-30T10:51:00.004-03:00

Halo de mar en el aire, como necesario

irrumpe también las nuevas tierras

refugiadas tras artificiales médanos

del hombre necio

incapaz y necesitado, deseoso

de prohibida paz.

Figura tu mirada una playa

tus cimientos una postura

el arco perfecto de tu cuello en mi recuerdo.

Caricias de ojos entrecerrados

cuando en la playa perpetua

una musa malvada se interpone fugaz.

Vuelvo sobre mis pasos para un reencuentro

círculos a su alrededor en la arena

cuando se inmoviliza y ardor.

Mis lágrimas que vuelven desde el recuerdo

una a una reinventándose reales

como tu aroma en mi piel

Tomo la esquina leyendo otro adiós

incapaz de contener mi sollozo

¿es que algun día vas a dejarme en verdad?

hoy sólo morir

2011-06-21T22:51:00.002-03:00

sólo morir juntos
sin finales ni servicios
o vueltas extremas a la manzana
sin velocidad en el viento que toque
la verdad de tus labios
negros y templados como entibiando la noche
como oscureciendo el cielo estrellado
que tristemente en sacrificio quiso alumbrar.

sólo morir juntos
aunque diga que no sos
porque tu mano me toma reflejándome
porque es verdadero
y trepador el sentido
la palabra que no puede decirse
cuando nuestros dedos se entrelazan
es que tu sonrisa se vuelve intemporal.

hoy solo tomarte de la mano
caminar dibujando siluetas
imaginarias con las puntas
de los dedos de nuestros pies
y que sepas otra vez
al pronunciarlo cuando el aura
entre lágrimas incondicionales
que de veras te quiero.

.

La

2011-06-21T15:54:00.008-03:00

Llevan mis fotografías tu sonrisa
la vívida calma, engañosa, de tus facciones
las marcas de la sensibilidad que al menos entonces fue nuestra.
Nuestra.

El saber volátil de la luna-noche
por atraparnos dentro o fuera
es que no lo tenemos.
Ser tuyo y mía. Las manos.

Tu acompañar no hablaría reclamos
y aunque apenas susurres
no he de regañarte
tus susurros, también, quiero.

Llevo nuestro demás,
el aroma en días de ausencia
que quizá supere
tus gestos en mis papeles.

Mas tu error es al leer
no verte entre mis letras
como pudiendo no encontrarme
en cada verso de mi rostro.

.

Que no son yo

2011-05-31T15:35:00.005-03:00

De vez en cuando recuerdo, y me explico entonces por un corto rato que todas las cosas que te evito, es decir, la mayoría de las cosas que te evito, son en primera instancia víctimas por existir en conjuntos que no se me intersectan. Para ser franco desde esa idea, no puedo permitir en paz que disfrutes, ocasionalmente hasta regiones orgásmicas, de aquellos placeres extraordinarios que no son yo.

.

Nunca me pude ir

2011-05-31T15:23:00.002-03:00

Tampoco, recuerdo, en el tiempo único cuando escribía. Ni en las mañanas ni por las tardes. Ahora, casi como si hiciera falta, caigo en cuenta que tampoco de noche o madrugada.
En algunas ocasiones sentime un insecto de los que te gustaría oirme nombrar , necesitado de abandonar la única luz a la vista sin poder hacerlo, claro, menos por miedo que por necesidad, la necesidad quizá mas justificada aunque igualmente carente de nobleza como el resto de las necesidades: respirar.
Porque respirar no es hacerlo en oscuro desde la mediocridad que supondría la existencia como fin.

Y porque no importan el paso de las líneas, de las noches o las hectáreas.
Mi discurso es eterno y constante: nunca me pude ir.

.

Yo te queria

2011-05-18T15:33:00.007-03:00

Por amor sigo yéndome, por devoción reduzco cada dia a mi propia intención, a mi interés que dejaría estas líneas derramándose por siempre. Recordaría a cada respiro nuestros argumentos y deseos (falsos últimos) en horas de madrugada y destiempos salteados con extremo placer como si saltar fuera fin más que medio.
No malinterprete ningún oyente digamos accidental, desgraciadamente es volver casi toda ocupación.

Tu mirada, en cambio, se subordina a mi deseo de ir completo hasta el último viaje, por lo que jamás la verá nadie íntegra otra vez; y mi corazón, latiendo apurado para compensar su condición de incompleto, cumple con su ejercicio.

Entonces hasta luego, que en silencio, ves, te llevo.

.

Detalles

2011-05-13T16:31:00.003-03:00

¿Y qué importa, si total no la vamos a ver?

Vamos a hacer lo mismo, solo que con menos tiempo.

Entonces, quizá pueda renunciar a todo,

o nos abrazaremos un día sin que nadie resulte lastimado.

(A algunas veces) ¡Cúrame!

2011-02-17T10:16:00.004-03:00

Algunas veces hará falta
no saber porque saber
y tu distancia insaciable
traen en mi hombro pasados apoyos
perdidos y encontrados
en un preterito anterior.

Cabalgándome la conciencia
abrúmame ella, ¡ámame tú!

Ámame aunque te llore
aunque no lo haga
si pataleo entre tus madrigueras
soportame inapelable
ennoblece el cuerpo
talla mi esqueleto.

Tus brazos son otros,
tus partes irreconocibles
son mías, no las quiero
me lapidan de a ratos
se burlan de la inocencia
me traen otro sudor.

Extrañado en medio
ámote; ¡cúrame!

.

Bienvenida

2011-02-15T10:02:00.003-03:00

Se me ocurre que vas a llegar distinta
no exactamente más linda
ni más fuerte
ni más dócil
ni más cauta
tan solo que vas a llegar distinta
como si esta temporada de no verme
te hubiera sorprendido a vos también
quizá porque sabes
cómo te pienso y te enumero

después de todo la nostalgia existe
aunque no lloremos en los andenes fantasmales
ni sobre las almohadas de candor
ni bajo el cielo opaco

yo nostalgio
tu nostalgias
y cómo me revienta que él nostalgie

tu rostro es la vanguardia
tal vez llega primero
porque lo pinto en las paredes
con trazos invisibles y seguros

no olvides que tu rostro
me mira como pueblo
sonríe y rabia y canta
como pueblo
y eso te da una lumbre
inapagable
ahora no tengo dudas
vas a llegar distinta y con señales
con nuevas
con hondura
con franqueza

sé que voy a quererte sin preguntas
sé que vas a quererme sin respuestas.

Mario Benedetti

.

Aamor

2011-01-04T11:01:00.002-03:00

Cuando enseñó el viento la sombra,
el sol,
u oculto el sembradío armose de locura.
Sin un telar
ni dedal
estabas y era la arena.

Donde resplandecías
adentro
porque fuera eras una tormenta.
De cal y agua
de ojos claros
de todo lo que era hermoso.

Quema la cal
al pobre que aguarda
que no ha visto la maravilla.
Adentro en la arena
seguiste viva
afuera las piedras llevaban tu mensaje.

.

Encuentro con el Diablo

2011-01-03T11:03:00.003-03:00

- Te Odio.
- Mentira, masoquista de mierda.
- Qué querés?
- Ya sabés.
- Por eso te odio.

- Pedí, que no tengo todo el día y no te mereces el marketing.
- Quiero que esté acá conmigo.
- No querés que te ame, entonces.
- Lejos?
- Lejos.
- No, traémela y cobrate.

.

AQUÍ TE AMO.

2010-12-22T11:03:00.004-03:00

En los oscuros pinos se desenreda el viento.

Fosforece la luna sobre las aguas errantes.
Andan días iguales persiguiéndose.

Se desciñe la niebla en danzantes figuras.
Una gaviota de plata se descuelga del ocaso.
A veces una vela. Altas, altas estrellas.

O la cruz negra de un barco.
Solo.
A veces amanezco, y hasta mi alma esta húmeda.
Suena, resuena el mar lejano.
Este es un puerto.
Aquí te amo.

Aquí te amo y en vano te oculta el horizonte.
Te estoy amando aún entre estas frías cosas.
A veces van mis besos en esos barcos graves,
que corren por el mar hacia donde no llegan.

Ya me veo olvidado como estas viejas anclas.
son más tristes los muelles cuando atraca la tarde.
Se fatiga mi vida inútilmente hambrienta.
Amo lo que no tengo. Estás tú tan distante.

Mi hastío forcejea con los lentos crepúsculos.
Pero la noche llega y comienza a cantarme.
La luna hace girar su rodaje de sueño.

Me miran con tus ojos las estrellas más grandes.
Y como yo te amo, los pinos en el viento,
quieren cantar tu nombre con sus hojas de alambre.

Pablo Neruda (también)

Un segundo de odio

2010-12-12T12:26:00.006-03:00

Casi imperceptible y casi el primero, provocome apenas un instante de ceguedad y una fracción más de inestabilidad. Estaba desorientado, pero era curiosamente imposible reparar en aquello pues la lucidez era suficiente para ejecutar, carente de toda técnica e inteligencia, una tarea tan primitiva.

En cierto modo era como volver a un estado anterior, sentirme más cerca de la tierra y más lejos de mis contraproducentes procederes racionales.

Fatalmente fue más fácil y exitosa aquella riña de embriaguez que cualquier sobria intervención que hubiera querido promover; hubiese sido al fin su resultado trabajosamente cruel, menos por ser una decisión descabellada que por estadística. No es útil poner a prueba los ineludibles augurios inductivos, que válidos o no terminan siendo verdaderos.

No sé si alguna vez habré evitado con tanta agilidad las trampas de aquellas veredas, o si habré calculado tan exactamente las distancias y velocidades de vehículos y personas, expandiendo el desorden sobre la buena gente que antes me acogía entre sus desorbitadas expresiones de molestia y susto por tanto disturbio. Creo que alguien me reconoció, pero no es posible el contacto entre seres de mundos tan distintos, por lo que nadie alteró sus planes ni sus conversaciones cuando hube ya pasado.

Inevitablemente mi ceguera y desconcierto fueron en aumento, aunque mi sensación de omnipotencia y de inmortalidad no dieron un paso atrás ni en los momentos más cruentos. La piel sobre mis uñas y la carne y los huesos sobre mis manos me provocaban un placer que no era posible disfrutar completamente en ese momento, pero que era ciertamente creciente. La sensación de magullar, cortar y lesionar era liberadora.

Por supuesto que hasta los más hermosos momentos como aquél cuando pertenecí puramente a mi raza también terminan, y es necesario aclarar que hasta muchas horas después sentí ese imaginario poder, esa mentira, esa seguridad de no ser tan pequeño puesto que no había más que músculos y esqueletos caminando alrededor.

Afortunadamente todavía no llegaba el amanecer, por lo que pude descansar con mi cara al suelo de la estación, jugueteando con restos de mis dientes entre la lengua y el paladar, buscando divertido los nuevos huecos en mi dentadura.

Casi por divertir con mis escena a alguno de los pocos seres más grandes que yo, lloré sintiendo mucha más tristeza de la que en verdad podía sentir; abrí los ojos y me entretuve pensando cuán lejos estaba de la muerte en aquél estado a pesar de mi condición lamentable y que podría ir más lejos la siguiente vez.

Es mentira que hay un solo paso entre el abrazo sobre el andén y el silencio de las vías por las que desparramaba mi sangre.

Me siento feliz, y me siento azul, y te siento también

2010-12-02T22:48:00.002-03:00

Qué nostalgia de extrañar las noches simples de aquellos años. Extraño la calma de sus tiernos arrumacos aún en las épocas en que no eran correspondidos.
Después llegaste y me enseñaste el amor, y te lo llevaste con todo lo que cupo en ese saco de gracias.

Te extraño, y estoy hueco, y la combinación en este caso es tan irremediable como mortal.

.

Noticias

2010-09-28T23:47:00.001-03:00

Las noticias eran muy lejanas y, casi por inevitable consecuencia, las crónicas fueron variantes e imprecisas. Las personas y los animales eran (por primera vez) acertadamente confundidos unos con otros. Así, algún caballo intentaba salvar a un perro y una esposa a su conejo, y todos corrían casi en la misma dirección hacia cualquier sitio donde la muerte fuera menos evidente e inmediata.

Aquí la sospecha sobre el verdadero triunfo debe pronunciarse casi con obligación, cuando no con irritación por no poder contenerla. Pues bien es cuestionable el sentimiento victorioso que recae sobre un cristiano envuelto en asfalto caliente que celebra su momentáneo escape sólo para desvanecerse irreversiblemente luego, con suerte si es pronto y de manera veloz. ¿Y si no desvaneciera? ¿Si no desvaneciera acaso el asfalto se enfriaría desprendiéndose de su piel y actuando de ungüento embellecedor, otorgándole junto con la fama del sobreviviente el beneficio de sus pares? ¿Acaso por no diluirse en la historia le tocaría recuperar el pasado destruido?

Ni siquiera tan poco como eso le correspondería.

Y me detengo, puesto que cuantos más intersticios se acurrucan entre los caminos de la reflexión, más me asalta una idea noble sobre los olvidados cobardes que se paralizaron y olvidaron cómo caminar y cómo correr. Al oír en las crónicas sobre sus gritos no puedo evitar creer que algunos fueron de juego o de maravilla, y un poco envidio su disposición y claridad.

Durante algunas noches soñé con estos hombres. En los mejores sueños éramos varios, aunque siempre ellos fueron iguales entre sí. Con el correr de las jornadas nos fuimos haciendo amigos y comenzamos a compartir habladurías e intercambiar anécdotas de aquellos tiempos cuando no teníamos tiempo de recordar historias de tanto que las generábamos. En las últimas noches jugamos largos partidos de truco, y a mi me afectaba el orgullo perder porque sospechaba que ellos eran extranjeros.

Una noche, al fin, fue la última. Estábamos solos con uno de ellos, y no perdimos tiempo en charlas ni partidos sino que nos centramos en nuestro real asunto.

Mientras se intuían las sombras correr el resplandor se incrementaba casi agradablemente sin cesar. El calor y la onda expansiva nos golpearon prácticamente en simultáneo, aunque mientras el primero aumentaba la segunda disminuía su rebeldía a cada instante.

Al cabo de unos segundos de disfrutar conmigo mismo todo aquello decidí echar un vistazo a mi amigo y compartir mi alegría con él.

Su piel era sólo un arreglo de polietileno arrugado o derretido, las uñas se quemaban fundiéndosele entre los dedos, los pulmones eran antorchas rabiosas agujereando por todo lo ancho al hombre.

En ese momento, tras mucho tiempo y de manera totalmente pura, sentí que alguien me acompañaba y estaba compartiendo su mayor instante conmigo, el instante de ver la energía de frente y atropellarla de una sola vez, en el que se obtiene la sabiduría para preferir disfrutar con cada célula que se derrite o incinera antes de transformarse en polvo al fin.

Desde ese día no hay más noches, ni he vuelto a soñar, ni he sentido más que envidia al sospechar que aquél extranjero no estaba durmiendo.

Correspondencia

2010-09-28T00:03:00.002-03:00

Cid había pensado en escribirle a la señorita N. confesándole sus sentimientos de manera ordenada, enumerada, planificada y entendible, intentando que sus palabras fueran entonces irremediablemente convincentes. Pensó en la carta, pero no la escribió.
En el sobre, que probablemente sería en verdad una pequeña caja, habría varios textos estrechamente relacionados: uno o dos de ellos consistirían en juramentos de amor eterno como en las peores circunstancias se había acostumbrado a gritar; un texto explicativo describiría nuevamente los motivos de su naufragio, para luego concluir en apenas un resumen de sus mencionadas declaraciones amorosas; una simple hoja de amor paterno, como el amor que siente un creador por su creación, advertiría a la señorita de los peligros que debía evitar en su vida; consideraciones sobre sus deseos de felicidad hacia ella aún por encima del deseo de quietud para sus propios pensamientos ponderarían eficazmente sus prioridades; y demás artículos y anexos que no evitarían contradecirse unos con otros completarían la encomienda.
Cid era capaz de jurar a cuenta de su piel que el amor de la señorita N. era inagotable y perpetuo, apenas dos renglones después de reflexionar sobre las ideas y los modos libertinos y peligrosos de su enamorada, para concluir con convencimiento en que a pesar de estar él expuesto en extremo a la espera del sufrimiento más seguro y despiadado, sólo desviando las riendas del asunto hacia lugares seguros podría protegerla a ella de las oxidadas tijeras que él empuñaba torpemente y usaba sólo de manera involuntaria con sus infantiles movimientos.
No escribió la carta, pero estaba seguro que lo haría. Estaba convencido también de que no enviaría esa sino otra a la señorita N., y daba por sentado además que aunque él era el ser más indefenso a la vista, se arrancaría cada extremidad de suponer solamente que alguna de sus deterioradas garras pudiera rasguñar al indomable destino de su energía.
Deseaba arrepentirse de haberla encontrado, pero sólo deseaba.

Notas Privadas II (Fragmento)

2010-08-25T14:07:00.003-03:00

Cid retomó sus notas mucho después, bajo circunstancias absolutamente diferentes y con su ánimo más pesado, más triste.
La prolongada interrupción de sus letras no se condecía en nada con su inspiración. Material de sobra inundaba cada día su cabeza, y no vagamente sino de manera concreta, casi con detalle palabra a palabra.
Dentro de sus torturas generales disfrutaba distrayéndose con sus relatos privados, sin escribir frase ninguna. Por su cabeza pasaron historias maravillosas.

Borrador

2010-07-28T10:29:00.004-03:00

Y con ánimos de despedida, y deseos de ficción al sentir el eco de mi narración, te escribo. Y te escribo de manera única, sin esperanzas de reproducción, ni corrección, ni de buscar en la estética del envoltorio una excusa para dirigirte mis palabras y mis embrollos. Aunque también mis palabras y mis embrollos quisiera desviar de tu camino, mas no de tu destino.
Y hay mil, o tal vez dos mil, perfiles afilados, uno mas peligroso y sediento que el otro, y me empujan los míos desgarrándome la ropa, y la espalda, y la nuca, el cuello y la cabeza. Ah, la cabeza!
Pero a los desgarros físicos los desprecio en un acto único de egoísmo, y con desdén recuerdo la importancia que le daba a tener espalda, a tener cuello y ropa.
El problema está en mis sanas manos, y mis piernas inagotables que ni ante la espina ni la incomodidad del barro me dejan sentir siquiera dolor; mi parte de adelante quiere tus perfiles afilados. Quiere sentir esos mil indiscutibles cortes y agradecerlos con la cabeza gacha y con espíritu de redención. Quiere acunarte y abrazarte, e irse a otro lado dejando a la mitad trasera en el camino, con su ración de cabeza y el lado gris del corazón, el lado que nunca ve el sol.
Y no, no sienten nada mis manos: son atravesadas como fantasmas por los cuchillos pendencieros que a risotadas se dirigen hacia vos. No sienten nada mis piernas de acero, que corren sobre la arena y escalan todo peñasco sin la menor fatiga y sin denunciar dolor. Se apresuran a sobrepasar los cuchillos para que nuevamente mis manos se interpongan decididas en su camino, deseosas de sentir sangre entre sus dedos y las líneas de sus palmas, necesitadas de conocer que han desafilado un poco esas dagas malditas.
Quiero tener manos reales, quiero que mis falanges sean macizas y enormes para distraer al asesino hasta siempre.
Quiérote, y me quedo sin espalda.

Premonición

2010-04-08T23:13:00.005-03:00

Marcos Corvalán miró aquél lienzo adusto que protegía la mesa. El mantel, adornado por cuadros blancos y rojos atrajo una vez más a sus ojos, y describió también la expresión en su rostro.
Sus rasgos convencionales se tornaban de vez en cuando en esa mirada ensimismada. Al verlo, parecía que sus ojos le daban a uno la espalda, y que él se encontraba aislado completamente, desentrañando algún secreto interno, resolviendo numerosos problemas simultáneamente, y hallando las soluciones más complicadas para cada uno de ellos.
Marcos estaba, nuevamente, reforzando lazos. Y no lazos deseables, sino de esos que nunca deben ceder, pues la consecuencia sería una estampida terrible. Su mirada recitaba aquello; quien lo observaba se sentía atrapado por un drama y, como en una obra de teatro, tomaba parte por el protagonista, sentado apenas en el borde de la butaca.
Tal vez por fortuna, o tal vez porque sus momentos de batalla no eran casuales, casi nunca Marcos era visto en ese estado.
En aquella oportunidad, sólo su esposa lo acompañaba, aunque ella no se vio afectada por la condición de su marido, pues ni siquiera tuvo tiempo de notarla; Marcos ganó rápidamente esa vez, aunque dolorosamente también, como en cada ocasión.
La desconexión se produjo justo en el momento en que Julia se daba vuelta, llevando los restos de la ensalada hacia el interior de la casa, para luego preparar y servir el café. A pesar de lo mucho que habían mejorado, ninguno de los dos podía aún disfrutar de algunas comidas sanas. Desde luego que esto apenas si llamaba la atención; por lo general era realmente intrascendente. Verdaderamente, a ella aún no le gustaba comer, pero esto era absolutamente secreto, pues nadie podría haberlo notado.
Sus cabellos, sueltos casi por completo, reflejaban aquél día al sol con extrema simpatía. Tampoco era notorio el deterioro pasado de los mismos, ni su extrañar a los negros circunstanciales, a la impostura.
Su vestido rojo, decorado a pintas blancas, se le veía espléndido nuevamente, y ella lo sabía, pues Marcos nunca dejaba lugar a dudas al respecto.
Sobre las apreciaciones de Marcos, cabe aclarar que algunas veces eran fraudulentas, pero sus engaños no eran demasiado frecuentes, pues Julia era una mujer en realidad deslumbrante.
El café a veces estaba cerca de traerles recuerdos, pero ellos no se enteraban ninguna vez, pues eligieron que así fuera.
Junto a su taza, Marcos apoyó su anotador y, en conjunto con su esposa, comenzó a transformar el blanco papel en el esqueleto de una nueva poesía. Y era una poesía blanca también, tanto que apenas se leía; nada tenía que ver con sus escritos de otros tiempos, que el café casi les hace recordar.
Y mientras escribía (quién sabe en verdad durante cuántas horas), ambos aprobaban lo bello y correcto de algún autor francés, y admiraban livianamente antiguos discursos filosóficos, tomándolos con guantes, y cambiándolos de una mano a la otra constantemente para evitar quemarse, o rasguñarse, o disentir.
Después de tanto, estuvo completa la primera y definitiva versión de la blanca poesía. Hablaba con amplio léxico e inobjetable fluidez de alguna flor púrpura, que era imaginable en detalle tan sólo con leer aquellas líneas maestras de la descripción. En las hojas previas de aquél anotador se describían numerosas flores perfectas, pájaros inventados y cascadas inconcebibles; aunque no está mal observar que ningún viento, depredador o desierto era mencionado siquiera. La abundancia de recursos en la escritura de Marcos le permitía llevar adelante estas restricciones de manera definitiva.
Julia limpió todo lo que recordaba al almuerzo, tomó un vaso más de agua, y arregló sus cabellos de manera delicada y hermosa, casi como transportándose a otra década. Marcos se abrigó, porque caía la tarde. No hacía frío, pero caía la tarde. Era hora de hacer visitas, y regalos, y cumplidos. Era agradable para ellos visitar a sus familiares, que aprobaban cada una de sus decisiones, y los utilizaban siempre de ejemplo en las conversaciones con sus vecinos.

Entonces, algo inesperado ocurrió.
Aunque parecían haber transcurrido décadas entre el comienzo del almuerzo y el final de la cena en casa de los padres de Julia, Marcos aún no lograba conciliar un sueño estable. Resopló molesto y acalorado, se quitó de encima la mitad de sus frazadas y se dio vuelta, para apoyarse sobre el extremo opuesto de la almohada.
Esta vez soñó que Julia era asiática, y descuidada, y que se destruían y construían hasta no soportarse; que viajaban, siendo amigos al partir, enemigos desde la mitad del viaje, e inseparables justo antes de llegar.
Salieron hacia la casa de sus padres numerosas veces, pero generalmente terminaban discutiendo sobre filosofía casera, ebrios y embarrados en risotadas.

Pero ese lado de la almohada tenía algo, era más alto e incómodo, y al cabo de unos segundos de utilizarlo Marcos resopló y tapose nuevamente.
Volvió a su posición anterior y observó fijamente a la pared, desvelado y temeroso del lado cómodo de la almohada.

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Observame

2010-01-03T19:43:00.003-03:00

A menos que te llamen Perseo, o te quedes sin perdón, observame. Es fácil pedírtelo, yo te conozco, y ningún disfraz se parece a vos; tus idas al color del sol en la tarde, y tus vueltas al café salvador no te ensombrecen en lo más mínimo. Tus visitas a la puerta de la mañana no hacen más que agregar tinta del mismo tintero a tu carta, colores de la misma paleta a tu dibujo. Y son muchos tus colores, más de los que yo conozco, pero afortunadamente limitados, y cada riesgo que tomás al plasmar tus pinceladas en una combinación espontánea, no es más que cambiar de imprenta a cursiva tu narración, no significa más que otro naipe de la misma baraja.

Observame si decís que es tu única forma de ver a través de la ropa que te imaginas en mí; estoy desnudo, estimada, aunque me mueva rápidamente y no lo notes. Y sólo tengo dieciséis colores para mostrarte. Los exhibo de a uno, de a dos o de a tres, en distintas combinaciones; antes los mostraba de a cuatro por vez, y vos veías un arco iris en mi simple movimiento.

Observame, no me opongo, y después imaginate de nuevo ese arco iris, esa orilla que yo no dejo de sentir en la palma de tus manos, mientras te resguardo de lo inofensivo, y ese caminar, que no dejo de ejercer. Aprovechemos que no veo tu ropa, quitátela y caminemos.

De Arrecifes y Pergaminos

2009-11-04T10:16:00.006-03:00

Querida:

No voy a quitarte mucho tiempo, sólo quería contarte sobre los buenos tiempos, esos en los que estuvimos cerca. Quería contarte de la vez en que paseamos por las plazas y me dejaste ser dulce, tomándote de la mano delante de todos y caminando entre risas irrevocables a un ritmo acorde al vaivén de nuestros brazos. Y la caminata fue lenta, pero recorrimos todos los lugares que quise; cada lugar que cruzamos fue querido.
Después fuimos a tus ríos, rápidamente, y la lentitud ya no era ni siquiera un caminar, sino mas bien una disminución constante de latidos, casi como si los cuerpos hubiesen querido detenerse allí, en ese cuadro, casi como si lo decidiéramos. Y te levantaste, y nos sacaste la mejor foto, una foto de los años setenta que todavía guardo en mi caja de las cosas importantes.
A la noche nos atontamos, y compartimos nuestros vicios y talentos. Me dijiste que tenias sentido después de todo, y yo te hable de mi insurrección. Nos dijimos cosas que ya sabíamos los dos.
No hacía falta ni amarnos entonces, pero nos amamos, y todo fue sabiamente imperfecto, porque tampoco era necesaria la perfección.
Antes de que comience aquel día, te miré a los ojos de cerca, esos ojos tuyos que construí para mi, y noté en secreto que te quería, y que ni siquiera un día lento e imperfecto te faltaba para ser indeleble.

Quise contarte, nomás de nuestros buenos tiempos. Sospecho que estos caminos ignorantes se interceptan más de una vez, porque no saben de paralelismo, ni de conveniencia…ni de estructuras.

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Cosa de Grises

2009-09-30T10:34:00.002-03:00

Tus ventiscas balancean las ramas de los árboles cuando apenas se anuncia tu cercanía. Algunos te miran desafiantes y orgullosos, porque están seguros que ni siquiera con toda tu fuerza podrías herirlos demasiado.
De esta porción, se distingue un grupo, no pequeño, que dejará en claro cuán injustificada es su arrogancia, pues irá cayendo más tarde o más temprano, con las consecuencias de tu movimiento, que te son indiferentes en absoluto. Otros, sin, embargo, gozarán de un destino completamente distinto, dedicándose a sucesos más significativos que tus regaños, que ni siquiera cercenarán una hoja en otoño. Sobre este grupo recae el soslayo general, no es un conjunto deseable en esta época del año.
Luego están los pobres mendigos de la plaza, que no pueden evitarte (aunque algunos huirían gustosos a toda prisa), porque una plaza sin árboles no es cosa de este mundo; están arraigados a su obligación.
Siguen los protegidos, hijos únicos, que son resguardados en sus casas, tras infranqueables muros que ofrecen seguridad física total…Ellos envidian mucho.
Al final de todos los males, y pasando por alto muchos tipos de desgraciados, están los grises. Los grises viven allí donde la temperatura casi no varía, ese microclima indeseable, isobárico, donde nunca se oyó hablar de anticiclones.
Es inocultable la curiosidad general sobre el motivo de ese lugar, al que no entraste ni entrarás nunca. Y nadie te espera más que los grises; pueden olerte a veces, o ver tus destrozos a la distancia, y no hacen más que desear que los elimines a ellos también, y en casi todos los casos ni siquiera con una herida hermosa, lenta y fatal, sino que se resignan a esperar un rayo único y veloz, que los ilumine un instante para luego poder secarse a tu partida, cuando tu gracia se lleve su aliento.
Yo no me conformo, sueño con que un día, furiosa y altiva, me arranques de raíz y me eleves demasiado, despedazándome con tu fuerza desmedida en un escándalo que dure aún más que mis sentidos, mientras yo me regocijo en tus movimientos impredecibles y mortales.

En ese momento realmente voy a sentir, y a llorar. Hasta entonces, o hasta que nos amemos en la plaza, llorar no es cosa de grises.

Intolerante

2009-09-18T21:48:00.003-03:00

Me escapo de tu juicio. Porque lo presumo, se huele como la lluvia un día de calor.
Y no voy a hacer como esas buenas señoras, ni los hombres gordos y trabajadores que alargan sus pensamientos contaminantes más allá de su piel –que, para ser justo, no son sus pensamientos, son realmente inventos antiguos de algún individuo, más escuchado alguna vez de lo que su astucia pudo ameritar-. “Y mira quién me juzga, la que ‘tal cosa’”, interrumpe la belleza una de esas buenas señoras, ante la aprobación general de buena parte de las otras buenas señoras del barrio.
Recuperándose puede estar el día, quizás aún aspirando a un escalón notable de lo hermoso, cuando otra rama social antagónica a la mencionada produce un eco de vulgaridad, porque no se puede adjudicar la mediocridad solo a la gente que cree ser rica, los confesos pobres también gritan ser perfectos, únicos e irrepetibles.
Claro que pueden, todas estas personas, reconocer a seres semejantes, son ni más ni menos que quienes esbozan sonrisas simultáneas, expresando acuerdo con sus dictámenes y enfatizando ese acuerdo en los discursos donde más jugosa se sirve la discriminación.

Antes de interrumpirme, te contaba de mi escape. Así de sencillo es: me voy, me alejo de la guadaña oxidada que imparte justicia vidente; una justicia con vista nublada e incapaz de modificar su dirección, es cierto, pero técnicamente vidente; una justicia apostólica que desparrama descalificación ante la menor sospecha de subversión.

Adiós, entonces, me escapo aquí nomás, a un pasito de distancia, y miro con deseo de cambio cómo se te van acotando los espacios felices.

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De Júpiter y su Querido Asteroide

2009-07-21T23:13:00.004-03:00

Alguna vez mezquiné mis órbitas, Querido Asteroide, pero ¿cómo no jactarme? Yo sabía, como todos, que siempre estarías allí, sos mío por definición. Aunque no me pertenezcas, aunque te comparta, sos mi compañero desde tu significado. ¿Cómo suceden los accidentes, Querido Asteroide? ¿Cuántas casualidades serán causantes, serán culpables?

Nuestra gravedad se ve afectada sobremanera, acaso vos buscaste el accidente, no lo se; acaso no te conformó en absoluto el soslayo que percibiste.

Ahora, con los sucesos ya asentados, opto por respetar tus nuevas trayectorias, esperando al menos que una colisión me traiga noticias de tu paradero.

Sigues ahí, destino de estima, pero ahora no sos más que un satélite de otro cuerpo, calco de otro satélite en lo inmenso. Te deseo cariño, Querido Asteroide, que recuerde al mío.

La ausencia de tu reflejo congela parte de mi superficie.

Desierto

2009-03-26T13:20:00.002-03:00

Mi aspecto perverso, mi lívido porno
Mi circulo abierto, mi tacto de oro
Tu espalda es un arpa, tus piernas un coro
Que tienen en mente hacérmelo todo.
Yo soy ese rayo que cayó del cielo
Que vino a quemarte hasta el mismo infierno
Vos sos el espacio que habitan tus miedos
Yo tengo coraje y tengo deseo

Quiero tu lado salvaje, no necesito palabras
Quiero sacarme las ropas, que no me sirven de nada
No soy turista del viaje, soy pasajero intranquilo
No me provoques ahora, tengo un cuchillo con filo
Y nada de lo que me digas, amor, va a sacarme de este
Desierto

Con látigo en mano, me siento indefenso
La rabia que escupo, se la lleva el viento
Hay gente que inspira, que come excremento
Hay gente que aspira la coca y el tiempo
Tu punto de vista, tu lado importante
Tu chumbo en la mano, sos un vigilante
Yo soy un espectro, soy un habitante
Un cuerpo y un alma, un lucro cesante

Voy a salir a la calle a deshacer mi destino
Que es bueno estar en la lona y equivocar el camino
Podés comprarte una casa, podés comprarte un asilo
Hay cosas que no se compran, vos sabes bien lo que digo
Y nada de lo que me digas, amor, va a sacarme de este
Desierto

La falsa utopía de un mundo perfecto
Se hundió hace unos días
En un baño infecto
Políticamente, decente y correcto
Sos un policía, sos como un insecto
Flotás tranquilo y seguro, alrededor de la mierda
Te veo andando derecho, resbalando por izquierda
No existe nadie que sepa, ninguna cosa en la tierra
Y si estás libre de dudas, tirá la primera piedra
Y nada de lo que digas, amor, va a sacarme de este
Desierto
Desierto... nena, estoy desierto, desierto...

Fito Paez

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Filo

2009-02-09T14:05:00.008-02:00

Sólo puedo pensar en tu cuerpo deslizándose sobre una pendiente herida, el dolor que relata tu presencia es, al parecer, un alivio para mi espíritu. Necesito degustar tu causa, mi antojo vampirezco no puede ya ser disimulado.
Estoy pensando acerca de ese tema, de cómo invocarte, cómo conseguir el avistamiento necesitado…desde hace ya un tiempo estoy pensando. Conforme avanza mi arena imaginaria mis ocurrencias son desmembradas y me acerco al torso de la cuestión, a la belleza de la simplicidad.
En este punto me tienta la subestimación, la facilidad se respira claramente. Pero entonces el “yo” confiable reaparece apenas, y como una balacera recuerda lo espeluznante de estos antojos, lo problemático de sobresalir.
Próxima parada, llego al arrepentimiento, luego de haber transitado por el estupor, el horror y algo de desesperación. Llega el momento de cuestionar mis intenciones, de suponer una locura irremediable y peligrosa, pero aquí descubro lo más dulce de la cuestión: no me atormenta esa suposición y, en cambio, es el miedo lo que hace fluctuar mis intenciones.
Y el miedo (gracias Cristo) supera cualquier tipo de razonamiento. Ahora se vuelve impensable lo que dibujé tan fácilmente hace momentos. Unas palabras, caricias, disimulo, inconciencia…y el filo al fin.
Tanta sencillez tienta, aunque ahora prometo que es imposible seguir adelante.
¡Pero cuánto deseo que corras sobre yertas ondulaciones suaves! Que te acaricien mis manos y te mezcles entre mis dedos con mi última fragancia.

Estoy a centímetros…milímetros…prácticamente puedo olerte, y el miedo, ese miedo que ordena la conducta “correcta”…
Tengo mi herramienta lista y mi mente enfocada en el temblor de mis manos.
Unas palabras, acaricio, tomo tu llave en mi bolsillo sin ser descubierto, ya mi mente está muy lejos.

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Sur

2009-01-20T20:18:00.001-02:00

Tus saludos bienvenidos, tus colinas irremontables,

tus fenómenos distraídos, tus ojos inolvidables.

Tus madrugadas de frío, tus noches de sudor,

tus curvas irrepetibles, la inocencia en tu corazón.

Tus vestigios de llanura, tu refugio amigable,

tus presentes de dulzura, los besos que regalaste.

El aire de tus vecinas, que tanto sabe animarme,

el sol de la alegría inmediata, y su hermosa contraparte.

Tus secuelas en mi mente, que llevo a todas partes,

las bondades permanentes de gente que me dejaste.

La adrenalina absoluta de un vaivén incontrolable,

su recompensa, con creces, la comunión más loable.

Tu viento transportador, para el alma refrescante,

tu llanto que se ausentó, de puro relacionarte.

Tu vasto conocimiento, hasta más allá de los mares,

tu actitud de beneficencia, por compartirte e ilustrarme.

Tu música resonante, que debilita mis huesos,

tu tránsito transparente, tus detalles pintorescos.

Casi me cerrás la puerta, no querías que partiera,

apenas me sustrajiste una promesa ligera.

Me liberaste a mi partida, y me contraje en mi regreso,

es peor estar preso si se han cruzado las puertas.

La lluvia

2009-01-19T12:44:00.004-02:00

Dicen que cuando llueve
quedo en blanco y negro...
dicen que cuando hay viento
estoy fuera de foco...
Los viejos...
dicen que en el invierno
me revelo lejos...
El ego, dicen que cuando hiere
corta como el vidrio
El tiempo no para
cae la arena
hay cosas que dicen
aunque no creas
Yo me vuelvo al sur
esperando que haya días mejores
yo quiero sol y mar azul
que nunca llueva
Dicen que cuando llueve
yo me quedo sola
dicen que cuando hay viento
estoy fuera de todo...
hay cosas que pasan
aunque no creas
hay cosas que existen
aunque no veas
Yo me vuelvo al sur
esperando que haya días mejores
yo quiero sol y mar azul
que nunca llueva

H.L.

La Diosa

2008-11-03T16:27:00.007-02:00

Así imagino a La Diosa. Potente desde su delicadeza, movedora de montañas, maquillaje de paisajes. Recuerdo haberla visto... Diré: “creo haberla visto”, una vez, en mi niñez. Y no comprendía ni las esperanzas que llevaba a cuestas, de cuyo peso me fui librando con el correr de los desengaños. Y ella...estoy seguro que era ella, sospecho peligrosamente, sin cautela, que estaba enseñando algo.

Sin dudas la miré, al menos durante algunos instantes, desde mi lado del vidrio, pero acaso mi edad (apreciada excusa) me desvió hacia la preocupación de un goce insignificante. Sí, se con certeza que quise volver a verla unos minutos después, pero ya se había transformado, y aunque ahora entiendo la naturaleza mutante de todas las cosas, en ese momento sentí una ignorante decepción, ramificación de la sorpresa.

La verdad atenta contra toda característica romántica de nuestra relación: Nunca quise nuevamente entenderla. Dicen los testigos que es hermosa, pero son sólo mortales, y yo ahora soy como ellos.

Tuve mi día, Diosa, y algún juego de espontaneidades (o no) separome de tu iluminación. He aquí la gracia de la mortalidad: No me importa. El aire riega mis venas y sigo contemplando, con simpleza, con la vulgaridad del más brillante Homo...

Créate otro mundo, Diosa. Ya aprendiste algo esta vez.

¡Dichosos los mentirosos!

2008-09-28T22:45:00.003-03:00

Hoy también fue uno de esos que conozco sólo cuando suceden. Es la primera cada vez, porque el olvido llega con el tiempo, la conveniencia, y la autoestima…o algo así.
Extraño la incomodidad y el acoso del amor, que aparece frío al lado del camino, a pocos (¿pocos?) días de distancia. Extraño la risa, aunque ayer me hayan visto pronunciarla. Hablo de la verdadera risa, el inexpugnable obsequio original, el perdón de los crímenes, la sinceridad animal.
No se si alguna vez fui el perro que más movió el rabo, pero la sarna ahora sería un alivio para estas sobras de animal.

Se me llenan las arcas en este momento, cuando visítame la nostalgia, cuando vuelvo a comprender nuestra situación. La mía y la tuya, amor. Amor hermano, amor socio, amor divino, el tuyo, querida. Preferiría seguir distraído porque esta verdad no se cómo decirla. Es una verdad que no mata, que no desangra; come los órganos lentamente, y se hace sentir de vez en cuando sólo para propio regocijo.
Creo que la vida misma no es más que esta absoluta certeza, ¡dichosos los mentirosos!

No puedo evitar llorar por mí y por ella, y por mis hermanos, designios del horario. Pero ellos mienten, recuerdo, y entonces me alegro un poco.

Habiendo reflexionado, y recordado su condición de timadores dejo, algo más tranquilamente, que la verdad me haga desear la muerte.

Nos dirigimos hacia el fondo de este mar de lágrimas, poco a poco nos quedamos solos…y no tengo a nadie a quién decírselo.

Introspección y recuerdos

2008-09-18T23:48:00.007-03:00

 ¡Laura! No voy a poder dormir.


                            I

En estos años reflexioné mucho acerca de los sentimientos. A decir verdad tenía dos opciones – ¡dos opciones!… dos opciones eran las que yo tenía también en aquel entonces, y como siempre, el miedo. ¡Yo sí que te puedo hablar del miedo! Eterno sicario de mi destino. Me empujó a tomar la decisión errada. En cambio vos… vos apostaste todo y quedaste desolada. Será que es contagioso, a partir de entonces tuviste miedo a confiar en la gente. – No es miedo, como te dije, pienso que el fuego termina quemándote, es preferible… - ¡nada! ¿Y esto que acabamos de hacer? ¡Esperá! ¡Esperá, no te vayas! ¡Te vas a equivocar!

II

Esa fue mi última conversación. En realidad no fue tan así, pero ustedes saben como son los pensamientos, gustan de adornar recuerdos con creaciones propias. Corre el segundo frasco y la primer botella. Es el miedo, tan presente en esta habitación, que podría mirarlo a los ojos, pero como de costumbre no me atrevo. Era el escenario perfecto, música de fondo, película rodando, algo muy teatral. En este instante solo debo agradecerle a mi intrínseco deseo de trascendencia, y a la velocidad y astucia de un buen amigo.

III

Dos opciones. Por un lado un arroyo cristalino lleno de flores vegetación y una danza de colibríes multicolor; por el otro: la tundra. ¡Cómo no arrepentirse! Si hubiese sabido que en aquel arroyo la aventura era posible, si el eterno sicario de mi destino no me hubiese enceguecido en los momentos más cruciales.
No hace mucho una persona muy allegada me comentó su opinión respecto al objetivo final del ser humano. Tal vez, era una señal que no supe codificar, tal vez no le creí. ¡Que bien me hubiesen venido esas palabras en aquel momento!

IV

¡como cambia la gente! Hace algunos años tenías miedo de quemarte, y ahora… ahora... – Es un comienzo. Mejor dicho, un recomienzo. Creo que ambos aprendimos lo mismo, aunque hayamos leído distintos libros. – sinceramente no me alegro de tu fracaso, pero por primera vez no tengo miedo. – no te preocupes está todo bien. Parame el taxi por favor, mientras busco un papel. Toma mi número. ¡Quiero que me llames! ¿Oíste? ¡Llamame!.

 Exitosa colaboración de Brian Bruno

Falsa Esperanza

2008-09-02T14:14:00.007-03:00

Él: - ¿Por qué no contestás, como antes?

Ella: - El horizonte excede a las islas del sur, que sólo anticipan el fin del camino para los viajantes.

Él: - Extraño saberme interesante, me enamoré de nuestras coincidencias.

Ella: - Cuando el día canta, vestido de ruiseñor, el hijo del sol sale al balcón, y no desea retornar al monótono aposento.

Él: - ¿Quién iba a creer en la vida intensa? Somos un choque de estrellas.

Ella: - Soy yo la que no sabe, perdoname. Es lo justo para vos.

Él: - No, no seas así. Dejame la duda, y dejame sufrir con falsa esperanza. Permitime creer que algo queda.

Ella: - Ya no te quiero

Él: - Gracias.

Se levanta ella, mirándolo casi con asco, y se marcha. No mira atrás, va al encuentro de otro amor.

Vivamos con falsas esperanzas, descalifiquemos las más absolutas certezas. Que no nos escondan vacíos tras el disimulo.

Unodós

2008-07-30T13:28:00.003-03:00

Afortunadamente la nieve muta, por casualidad. Alegría luego del Big Bang. El ardor es más fuerte y sobrevive, la creación comienza verdaderamente.
Verídico el sentimiento de la tibia llovizna, depositada ya sobre la tierra, decorando las llanuras y excitando las colinas.
El carácter casi periódico del porvenir inmediato recuerda al péndulo de un reloj, cuyos engranajes recorrerían distancias inimaginables entre el antes y el después, si se los dejara definir a los segundos libres, en vez de sujetos al péndulo y el resto de las partes. Un instante, sin embargo, ocupa esa distancia en tiempo de los divinos, apartados en su acto, recopilando, sintiendo.
El correr de los pequeños arroyos alumbra de vida la gesta del mundo. Arroyos que instantáneamente sienten las lenguas de los animales más desesperados, y las manos de los hombres, de las generaciones.
La confluencia de acontecimientos milagrosos conmueve al mundo ya estable, que sigue imitando al péndulo, y acelera su marcha provocando el desliz acelerado del tiempo.
Finalmente la lluvia torrencial y perfecta deja respirar a los seres, que comparten el goce único de la vida.
Aprenden la obediencia, la lealtad del alumno al maestro, las obligaciones, los derechos.

Mi infancia que se muere

2008-06-18T13:07:00.002-03:00

Comprendo de a poco, llego con sostenida lentitud a las más improductivas conclusiones. Claro que producen, como proceso constante e irreversible, no son más ya que fabricantes de tristezas, cantando las penas de algo más profundo que el mismo acontecimiento.
No es ya uno, ni son dos, ni tres los que se ausentan, los que deciden, o no, pero se ausentan. Mientras tanto, claro, se nos transforma el alrededor, tornándose, sin embargo, siempre en lo esperable. La propiedad cíclica.
Entonces, a mitad del camino, entre arrugas y despedidas, lo entiendo con el llanto incontenible: son mis años en una caja, es mi infancia la que se muere, en cada hombre y en cada mujer, en cada despedida.
Algún día todos ellos se habrán ido, todo mi pasado hermoso, y seré yo el último peldaño en la infancia de alguien. Ahora entiendo que, en mi último minuto, su pena será mucho más profunda que la mía. Por eso no me lloren al final, lloren entonces por aquél cuya historia se extinguirá conmigo. Por mí…lloren ahora.

La ignorancia por sobre la conciencia

2008-05-23T14:01:00.003-03:00

Del que sale cuando llueve, del que brinda sin mirar y quita del mismo modo. Del que ostenta múltiples métodos en pos del placer horrible. Del que no busca dueños para cuchillos atrapados, del que sangra menos, del que simplemente no siente el entorno verídico. Del que opaca las nubes con vientos soleados. El pobre no entiende, no imagina.
Que feliz cumpleaños, que nona, que campo. O que divertido, que amigos, que sonrisa, que no pensar.
Creámonos en una caja negra, en otra dimensión, donde no haya ojos. Que nadie nos vea llorar deseando el estado anterior, el estado que deja vivir a la felicidad.
Entristece y decepciona el deseo de no conocer, pero la incapacidad de realizarlo es lo que hace llorar.
Prefiero a Dios por sobre mi vida, la lapidación a la letra, hacer lo mucho a contemplar lo poco, reír antes que abrir los ojos. Quiero la ignorancia antes que la conciencia, pero lloro envidioso sufriendo mi vida, amando mis letras, contemplando lo que menos se exhibe, y abriendo los ojos lo menos posible.

Barquito de papel

2008-05-07T12:00:00.002-03:00

Barquito de papel,
sin nombre, sin patrón
y sin bandera,
navegando sin timón
donde la corriente quiera.

Aventurero audaz,
jinete de papel
cuadriculado,
que mi mano sin pasado
sentó a lomos de un canal.

Cuando el canal era un río,
cuando el estanque era el mar,
y navegar
era jugar con el viento,
era una sonrisa a tiempo,
fugándose feliz
de país en país,
entre la escuela y mi casa,
después el tiempo pasa
y te olvidas de aquel
barquito de papel.

Barquito de papel,
en qué extraño arenal
han varado
tu sonrisa y mi pasado,
vestidos de colegial.

Cuando el canal era un río,
cuando el estanque era el mar,
y navegar
era jugar con el viento,
era una sonrisa a tiempo.


Juan Manuel Serrat

Rocío

2008-04-14T09:59:00.003-03:00

No recordé por casualidad, su tiempo me habla de las cosas que extraño, de la gente que dejé atrás por no saber bajarme del caballo.
Yo estaba tan seguro que no podía dejar de mirarla, de mirar las novedades de los últimos diez años, de jugar con temor y expectativa al juego de las diferencias.
Hoy cayó rocío en el viaje, e hizo todo más bello y menos importante. Uno de esos viajes donde la culpa no es compartida, donde solo uno es capaz de derrumbar las obras de arte que inventa el tiempo en forma de coincidencia. Entonces se ama y se extraña…lloro mis juguetes perdidos…disimulo un sentimiento de curiosidad.
Las calles pasan y me acerco a mi destino irremediable, donde yo seguiré mi camino y ella el suyo, hacia un nuevo olvido. La inseguridad viste de paciencia, se torna en elaboración de planes, mientras intento demostrar falsedad en la supuesta identidad; buscando evitar el viaje al pasado, y lo hermoso del presente…maldita dependencia de la estructura…la historia del que prefiere olvidar.Hoy hubo rocío en el viaje, y la fascinación del tiempo se mezcló con el cariño, el hijo pródigo.

Un guiño favorable de la incertidumbre espacial, un paraguas gigante, una historia de amor.
Como siempre, volví, pero el sol me lastimaba impiadoso.

No resucites

2008-03-31T13:38:00.003-03:00

Por humanidad, por simplicidad, no resucites.
Por discreción, por humildad, no resucites.
Para la historia, por mi conducta, no resucites.
Para las madres, por los poetas, morí y no resucites.

Algo se quiebra, ya pasó y no se nota. Por el olvido, no resucites.
Por los siglos de los siglos nada es divino. Por venganza, no resucites.
Del 'no' sordo hacia la duda. Por verdadero, no resucites.
La poesía es el que muere. Por el arte, morí y no resucites.

Tu lugar

2008-03-18T13:25:00.005-03:00

Déjame que te lleve

a eso que no conoces,

a eso que nadie hace aquí.

Con personas caricias,

donde no existe el odio,

donde no hay ni un rincón de oscuridad.

Donde la miel nos baña,

donde no hay distintos,

donde las flores sienten reir a los niños.

Puedes volar con tu mente

y aterrizar donde quieras,

sírvete llegar por cual camino prefieras.

Ve florecer tus jardines,

conquista tu alma entera,

déjate llevar por el milagro estela.

A este planeta oculto,

lleno de luz…ese brillo…

lograrás llegar en la balsa de un amigo.

Sólo ven a este lugar de paraíso terrenal, sólo ven aquí…mi casa es tu lugar…tu lugar.

Al ver mis horas de fiebre (RIMA LXI)

2008-03-11T14:12:00.012-02:00

Al ver mis horas de fiebre e insomnio lentas pasar, a la orilla de mi lecho, ¿quién se sentará?
Cuando la trémula mano tienda próximo a expirar, buscando una mano amiga, ¿quién la estrechará?
Cuando la muerte vidrie de mis ojos el cristal, mis párpados aún abiertos, ¿quién los cerrará?
Cuando la campana suene (si suena en mi funeral), una oración al oírla, ¿quién murmurará?
Cuando mis pálidos restos oprima la tierra ya, sobre la olvidada fosa. ¿Quién vendrá a llorar?
¿Quién en fin al otro día, cuando el sol vuelva a brillar, de que pasé por el mundo,¿quién se acordará?

Gustavo Adolfo Bécquer

Historia del que no podía olvidar

2008-03-03T00:35:00.002-02:00

El ruso Salzman tuvo muchas novias. Y a decir verdad solía dejarlas al poco tiempo. Sin embargo jamás se olvidaba de ellas.

Todas las noches sus antiguos amores se le presentaban por turno en forma de pesadilla. Y Salzman lloraba por la ausencia de ellas.
La primera novia, la verdulera de Burzaco, la pelirroja de Villa Luro, la inglesa de La Lucila, la arquitecta de Palermo, la modista de Ciudadela.
Y también las novias que nunca tuvo: la que no lo quiso, la que vio una sola vez en el puerto, la que le vendió un par de zapatos, la que desapareció en un zaguán antes de cruzarse con el.
Después Salzman lloraba por las novias futuras que aun no habían llegado. Los hombres sabios no se burlaban del ruso pues comprendían que estaba poseído del más sagrado berretín cósmico: el hombre quería vivir todas las vidas y estaba condenado a transitar solamente por una.
Aprendan a soñar los que se contentan con sacar la lotería...

Colaboración involuntaria y valiosísima de Alejandro Dolina, desde su libro "Crónicas del Ángel gris".

Mi amor atardece

2008-02-24T18:52:00.002-02:00

Mi amor atardece. Entiendo cómo llamar a todo ‘día’. La lectura de un libro atardece, más lenta o rápidamente, la cola en la caja del supermercado atardece, también la energía y la espera en el semáforo.
Y los días…deslucidos destinos para acunar al atardecer como nombre popular de aquello que anticipa al ocaso.
En verdad, los años son días, días con eclipses casi permanentes y periódicos, sin preludios perceptibles, que llamamos ‘noche’ por la comodidad escalar del tiempo.
A pesar de que la espera, la lectura, la alegría y el año atardecen, encuentro sólo en el día, injusto dueño de palabras, la forma de expresar.
Mi amor atardece, como el día.

No tengo las agallas

2008-02-09T19:51:00.000-02:00

No tengo las agallas, tal vez ni siquiera yo crea mis motivos. Es posible que hasta mi subconsciente sea falso, cabe pensar que las sombras de mis verdades no son más que chinescas aventuras de la locura. Te amo y te odio, y te amo de nuevo. Te odio porque te amo. Te amo porque no me das felicidad constante, te odio porque no puedo escapar. Te odio por ser los últimos cuando salimos primeros, te amo porque tal vez yo nos engañé a primer turno.

Te abrazo con el ahogo de imaginar que es el último abrazo, me sobran las lágrimas. Te siento como a mi mano, parte de mi pecho y la mitad de mis sentidos, y no quiero perder todo eso. Más cruel y justa solución sería perder todos esos sentidos, átanme a un mundo donde te odio… Juro que lo deseo, juro que lo imagino, pero juro que no tengo las gallas.

Te odio, te amo y me odio. Te amo y sufro sin morir, te odio y sufro sin morir, me odio y sufro…y no tengo las agallas. Necesito perecer con el último suspiro caluroso, porque te amo en el sudor, y te odio en la templanza. Vos me amás cuando me mirás, y yo siento que me asesinás en un lujurioso regocijo.

Por un momento me creí sensible…supongamos que estoy loco, por el bien de los dos.

Jalea

2008-01-21T23:17:00.000-02:00

Y es que cubrimos todo
de un púrpura y dulce lodo
pensando que un niño cuida
y cierra nuestras heridas

Tomamos un tren extraño
lloramos y despertamos
el viento dijo si hoy duermo
mañana saldrán las flores
y al correr por nuestro sabor
vi un planeta que no tiene odio
donde el sol no quiere quemar
donde el sol no se siente solo

Yo solo vi la jalea
en el iris de nuestras almas
el sol nos muestra su calma
despertando en la montaña

Vi solo la vestimenta
del mundo que me atormenta
del fuego que ellos fabrican
el bosque lo que nos queda
y absorber todo nuestro dolor
es lo que hace esa luna estrella
donde el sol no quiere quemar
donde el sol se parece a ella
la jalea

Gracias a Dante Spinetta y Emmanuel Horvilleur, bajo el pseudonimo de Illia Kuryaki & the Valderramas

Una sola cosa

2008-01-14T12:18:00.000-02:00

El siguiente relato es obra de mi amigo brian, a quien agradezco mucho su colaboracion. A mi en lo personal me parece excelente, y les recomiendo con sinceridad que lo lean.

Una sola cosa

Despertó esa tarde muy sudado luego de un feo sueño. Con los ojos entreabiertos, escuchó intermitentemente una conversación poco afortunada, comenzó a pensar. Con una dosis mas elevada de la desidia de siempre, se dispuso a levantarse. Le costo aún mas vestirse a la vez que pensaba en ir al baño. A esa altura los pies le pesaban bastante. Mientras estaba parado haciendo lo suyo, miró hacia arriba y se sintió envuelto en esos pensamientos recurrentes, esos que tanto lo maltrataban, que le contaban la realidad de su vida sin pelos en la lengua. Pensamientos que el mismo gestaba con su enclaustrado accionar diario y cotidiano. Luego de abrocharse los pantalones se acercó al lavamanos y se miró al espejo. En ese momento aquellos pensamientos se multiplicaron de forma asombrosa, de manera que comenzó a percibir que algo lo acechaba. El sabía que en ese pequeño habitáculo de dos por dos había algo que estaba pronto a atacarlo. Una nueva mirada al espejo disparó el arsenal que aún guardaba. En ese instante se dio cuenta que no podía moverse. Los pensamientos habían cobrado vida y lo sujetaban con fuerza de sus extremidades, impidiéndole cualquier reacción. Desesperado y haciendo un uso desmedido de su fuerza logró liberar su brazo izquierdo, “el más débil” pensó. Con lo cual este quedó atrapado nuevamente.

La situación había pasado ya por la fase en la que uno suele sorprenderse, y el muchacho se estaba comenzando a resignar a quedarse allí, inmóvil frente al espejo. Unos minutos mas tarde escuchó que desde afuera le preguntan si se encontraba bien, pues ya había demorado demasiado tiempo en el baño. El, al intentar responder, advirtió que estaba completamente paralizado, incluso su lengua ya que no podía articular palabra. Aquellos malditos infames lo sometían fuertemente. El hecho le despertó un sentimiento de ira tan terrible que decidió a reanudar la lucha por librarse nuevamente, aunque se encontraba en clara desventaja.

En el momento mas duro de la contienda, una dulce y familiar voz invadió el campo de batalla. En ese instante el tiempo pareció detenerse y el muchacho solo pudo pensar exclusivamente en una sola cosa. Luego de un momento, advirtió que podía moverse y corrió velozmente atravesando la puerta para encontrarse con el agradable refugio de dos cariñosos brazos extendidos. Una vez allí, seguro y protegido, pensó: “hoy me salvé”… ya se sentía un poco mas cansado.

Del amor que nos aleja

2008-01-08T19:33:00.000-02:00

Ayer salí del trabajo temprano, y fui al café de la esquina. El calor era insoportable y no me dejaba pensar, así que decidí tomar algo y quedarme un rato. La soledad siempre me da claridad.

Ví como el cielo comenzó a nublarse rápidamente a través de la ventana. Seguramente nadie sospecha. Las expresiones heladas, la voz firme, los ojos vacíos…nadie sospecha.

Cómo me gustaría que alguien, cualquiera, ¡el mozo!...sea mas incrédulo. Deseé entonces no estar solo, no pensar. Quise que alguien me dijera qué rumbo seguir, sin consultar mi opinión. Hubiera obedecido cualquier consejo.

Un caminante me miró a los ojos a través del vidrio. Me gustó pensar que me respondía en un silencioso idioma que yo ignoraba, pero mi optimismo con los milagros es ya nulo.

La lluvia afuera era incesante. La gete corría por las veredas y se refugiaba en cualquier recoveco conveniente, exhibiendo constantes muecas, como las exhibe quien siente el frío.

No se cuántas horas estuve en el café. El pensar en pensar en meditar y decidir me perdió muy muy lejos del lugar donde estaba mi cuerpo, inmóvil. Corrí en vano buscando destinos en los caminos del concepto y la reflexión, pero no encontré más que bifurcaciones infinitas.

Entonces sucedió. Un increíble aroma inundó el sector donde me encontraba y me devolvió dulce y dolorosamente a la realidad. Noté casi instantáneamente los trozos de hielo que caían sobre Buenos Aires, como una paliza de justicia sobre la raza. “Difícil para volver”, pensé, pero ese aroma suave de almendras me recordó demasiado. Decidí pagar y salir de ahí.

El sol, el calor, la educación, la historia, la gente…estaban esperandome afuera, intocables, y volviéronme a pasar por encima cuando di el primer paso sobre la vereda. Las calles resecas y calientes por el calor incesante de la temporada se hacían sentir, tentándome a entrar nuevamente al café. Pero el olor a almendras seguía fresco en mí…tenía que besarte.

“Mesura”, pensé un tiempo después, “Mesura, como en las viejas épocas”. Pero era tarde para eso, ya estaba en plena primavera.

Imágenes de doble filo

2008-01-01T21:38:00.000-02:00

El siguiente texto fue generosamente donado por un amigo, al cual le agradezco mucho la colaboración.

El texto refleja sensaciones familiares para muchos. Encontrar quizás una foto vieja, encontrar la nostalgia, la pena de una historia sin terminar, de errores sin remediar…

Imágenes de doble filo

Tan cerca y tan lejos de aquel humilde lugar, cual rincón anhelo sin tener necesidad de llegar. Extraño padecer que consigue mi mente marear, brillo sutil similar al ambar, que remueve por dentro y genera malestar. Distancia desconocida virtualmente cercana, que cercena mis alas y me pone a pensar; ideas insensatas, singular sensación, paralelas líneas de tiempo; en fin en las que no somos mas que personajes de ficción.

El sueño inútil

2007-12-23T12:13:00.000-03:00

¿Qué es esto? ¿Estoy soñando?

Se me deshacen las manos…

Indudable: esto no es verdad. Mis dedos se esfuman como formas de arena seca acariciadas por el viento mortal.

Tranquilo, tranquilo…es un sueño.

¡Ahora puedo volar! Sí, si se que esto es mentira. ¡Voy a andar sobre el agua y a lograr mil hazañas asombrosas!

Es una ilusión. Puedo hacer lo más quiera. ¿Puedo, ahora, tenerte y sentirme en paz? ¡Seguramente pueda! Voy a buscarte ahora mismo, apareces en todos mis sueños…

Estás, y puedo sentirte esta vez, pero… ¡No tengo manos!

No puedo acercarme. Mis pies se vuelven polvo, mis piernas parecen imitarlos, y ahora el piso está frío, insoportablemente frío.

Estamos solos, y no puedo tocarte…

Lloro sin poder moverme. Siento que mis quejidos son cada vez más sentidos, pero no hay lágrimas a la vista. Mi cuerpo no las permite.

Te vas, puedo levantarme, y recupero mi resignación. Me siento solo y decido que estoy frente al mar, de noche. No veo ya nada hermoso y decido despertar.

¿Para qué dormir? Soñar, vivir…ya se ve: es lo mismo.

Lágrimas de la Memoria

2007-12-20T20:59:00.000-03:00

¿Cuántas páginas puedo llenar con mis memorias? Y…¿qué debe contar un “hombre” en sus memorias?

¿Cuántas cosas puedo decir, antes de recurrir al engaño? No vale la pena…

Esto que cae de mis ojos…¿podría llenar un libro?

La verdad, amigos, es que no tengo nada para contar, menos que me enorgullezca. Incluso el titulo de ‘amigos’ que acabo de imponerles es una ilusión que nadie atenderá.

Sólo he conocido gente que por mí sintió lástima, como sentimiento más cercano al amor.

Tal vez sea consecuencia del amor que nunca di, no lo se…No se tampoco por qué escribo esto. Después de todo: ¿para quién lo estoy escribiendo? ¿Quién quiere saber de mí?

La lectura de esta carta no será para nadie más que una anécdota desagradable dentro de poco tiempo.

¡Si tan solo el dulce olvido pudiera leer! Él me entendería…pero no. Su cuerpo delicado, su cuello irresistible y su alma solitaria me dicen sin rodeos que nuestra relación es estrictamente profesional. Pues bien, esta relación termina hoy, y quién sabe qué clase de olvido encontraré mañana.

¡Tierno elixir de la redención! ¿Acaso estas son porque he de extrañarte? No, seguramente he de olvidarte…

Un hombre siempre viene a rasguñar la puerta, no sé como llega, ni por qué siempre vuelve. Si a alguien le interesa, comemos a las ocho. Él se conforma con pan viejo, no es molestia; yo con mis recuerdos, que son difíciles de tragar.

Emprendo un viaje, pero tampoco es el adiós lo que me provoca esto. No tengo de quien despedirme, ni a quien contarle…que no hice nada.

Ambar violeta (Fito Páez)

2007-12-18T21:48:00.000-03:00

Rayos del sol a la hora del sol

ella estaba en cualquiera, en cualquier estación,

esperando una fatalidad

o un llamado del cielo.

Siente un mareo de baja presión,

por lo menos le queda ese poco de humor

¿Para qué? si una pasa buscando

y perdiendo certezas.

Solo cuando se va,

solo cuando no está en esto, amor,

le hace bien

meterse en su laberinto carrousel...

Le hace bien.

Nada está aquí ni mejor ni peor,

solamente sus ojos cambian de color.

A una hora del día

se tiñen, de un ámbar violeta.

Nadie lo sabe ni nadie la vio,

ahora tiene un gran cuerno bajo el corazón,

y se escapa de todos los hombres

que quieren tenerla

Solo cuando se va,

solo cuando no está en esto amor…

Le hace bien…meterse en su laberinto carrusel…

Le hace bien…

Gracias a Fito por esta y tantas glorias de la música y la poesía.

En breve vuelvo a escribir...asi es la facultad muchachos, cero tiempo.

saludos

He vivido demasiado

2007-12-17T08:41:00.000-03:00

Cuando los copos de nieve que divierten a los desacostumbrados no son mas que una molesta lluvia semisólida.

Cuando el océano inmensurable ha perdido todos sus secretos, los valles escurridizos no logran sorprender, y el ocaso lejano es incapaz de teñirme las mejillas.

Cuando ya no río enamorado, y ninguna mirada me conmueve. Entonces entiendo: he vivido demasiado.

¿Dónde encontré la última flor capaz de alegrarme el día? No, no lo recuerdo. Solo te recuerdo, inmerso en alguna especie de dulce masoquismo, de dolorosa recompensa.

¿Que si alguien sufrió lo mismo que yo? Como todo hombre cuestionado al respecto respondo: jamás, sabiendo que mi jamás es el verdadero.

Luego me reconstruye el placer de lo que fue; antes me acaba el dolor de lo que nunca viviremos. Y entre muecas de espanto que advino en mis reflexiones entiendo que, amada: he vivido…demasiado.

Amigos: vale decir que no hay de que preocuparse. Esta historia no me representa. Por suerte ignoro todo secreto que pueda guardar el mar.

Blanca y Ciro

2007-12-14T10:24:00.000-03:00

Ayer se levantó temprano, para cuidar a su esposo. Siempre se levantó temprano, siempre cuidó a su esposo.
Antes este se le iba a trabajar bien temprano. Ella preparaba el desayuno a la noche, después de cenar, y él sólo debía calentar el café con leche a la mañana, antes de tomarlo e irse. El frasco de galletitas siempre fue el mismo, según recuerdo.

Trabajó durante toda su vida, peleó bien desde abajo y pagó con sudor todo lo que tiene. ¿Quién sabe si alguna vez podré contar como propia alguna de sus hazañas? Para ser sincero, me dan ganas de abandonar mi proyecto para ir a trabajar ahora mismo, aunque sea por respeto. Pienso: justamente para que eso no suceda él se esforzó tanto. Él les paso a sus hijas una mochila menos pesada, y así también a mi me abrió muchas puertas. Ofensa sería no hacer algo bueno con tantas posibilidades.

Ya no se levanta temprano, ya no trabaja. Ahora su esposa lo cuida, como él la cuida, como siempre. Y la quiere como siempre, auque se esmere en disimularlo.

La huerta está deshabitada, y le cuesta acostumbrarse; las mascotas son valiosa compañía, pero van pasando. Una con gran canto, la otra con cariño, compresión y juventud envidiable.

Son imagen de un orgullo, sin gloria; de conocer a todos en el pueblo . Dignos de lágrimas, penas y envidia.

Ojalá también ellos entiendan que, en su casa, alejada de la avenida, hacen de este un mundo más digno.

Ahora, llenos de lágrimas y envidia, notamos que todo pasa rápidamente, y se nos escurren entre los dedos nuestros momentos.

Dedicado a mis abuelos, Blanca y Ciro, en agradecimiento por haber alegrado tanto mi vida.

Su ausencia

2007-12-12T00:02:00.000-03:00

Fría, la mañana. No tan fría fue aquella mañana de invierno, cuando juntos no despertamos en una de las galerías laterales. Más calor había entonces que en este diciembre soleado, mas luz dióme aquel manto gris matutino y redundante que este sol que me despierta, sin mi menor consentimiento, a favor de mi total antipatía.

Hoy le escribo este pensamiento, y no se me confunda, que por pensamiento no debe entender que algún tipo de razonamiento cruza mi naturaleza encefálica. Es el pensamiento del que cree que aún está en condiciones de pensar, no pasa de balbuceo sin palabras, de un tartamudeo inaudible.
Ahora, ya madrugada en estas cuestiones, le aclaro: Hoy le escribo este pensamiento, para que nunca lo lea usted, para que nunca tenga en cuenta cambiar su opinión de mí,
darme un alivio, un perdón, o la infinita bondad de verla. Ya bastante bondad me da tan sólo sufrir por usted, por el amor perdido, por el amor que nunca fue.

Hay! si hubiera sido distinto, si hubiera sido yo un hombre para querer. Mas no se preocupe señora, que aquí galante mi corazón, aunque usted también me condene, la espera por siempre.
Ninguna mujer podrá pisar el patio de mi querer, que se volverá jardín de violeta y rosa
cuando usted piense mi nombre, o tal vez el nombre de otro, que se llama igual que yo.
Para eso el corazón es tonto, me sentiré amado un momento, y en ese momento me voy a quedar, mirando en el cielo la repentina tarde perfecta, regando paciente las nuevas flores que surgen, silbando en silencio una canción para usted, plasmada desde un pensamiento, balbuceada, errante.

Jamás veré este gris otra vez, señora, porque ahora sueño que ha pensado usted mi nombre, y nunca más mi corazón adoptará el color del cemento, de aquella mañana gris que soñé en la galería lateral.
Me voy caminando a vivir con usted, en un sueño eterno. Por favor, no se niegue a hacerme compañía...usted también me mandó a soñar.

Si yo no fuera yo, si vos no fueras yo...

2007-12-11T11:09:00.000-03:00

Hoy me siento mejor, pero dura el susto de ayer.

Tal vez será mejor… una sacudida al bote para saber que podemos hundirnos...

Nunca, nunca me quiero hundir sin vos, te voy a necesitar aun cuando no respiremos, y.....como me será imposible siempre entender cuanto te amo, mucho menos te será posible lo mismo. Y como me será imposible explicarte jamás aún algo parecido al amor que te dedico, será mi mejor exposición hacer que te des cuenta cada día del no-existir que vendría con tu ausencia, de lo innecesario de mi vida sin vos, de lo improductivo que seria el mundo si no fuera tal por adornarte, por decorar la escena que representás, mientras te miro.

El mundo, solo el fondo de mi mas hermosa pintura, claro, mía por apropiación (verbal, simplemente). Las cosas más lindas de la naturaleza no pueden poseerse. Así como las cataratas del Niágara o el Iguazú, el Partenón o las Pirámides de Egipto no se desvanecen ante la mirada de los extranjeros resguardándose solo para los observadores locales, la más maravillosa creación que la providencia (infinita fortuna) puso a mi lado no puede ser poseída por mí. Sí, en cambio, deseo un derecho de propiedad sobre la misma, error de los hombres, ¡error mío! pensar que tal derecho existía, pensar que era irrevocable su condición de compañera apostólica e intransferible ese pseudo derecho de propiedad.

Ya no más,...una sacudón mediano basta....si me hundo, será cansado, de patalear para mantenerte en la superficie, a mi lado, descansando.

Menos por mí que por vos, voy a seguir con mi vida... en mis ratos libres.

Otro tema:

Felicitaciones a mi amigo Juan que dio un examen re joroscho y aprobo con margen.

Woman

2007-12-10T11:22:00.001-03:00

Woman I can hardly express,
My mixed emotion at my thoughtlessness,
After all I'm forever in your debt,
And woman I will try express,
My inner feelings and thankfullness,
For showing me the meaning of succsess,
oooh well, well,
oooh well, well,

Woman I know you understand
The little child inside the man,
Please remember my life is in your hands,
And woman hold me close to your heart,
However, distant don't keep us apart,
After all it is written in the stars,
oooh well, well,
oooh well, well,

Woman please let me explain,
I never mean(t) to cause you sorrow or pain,
So let me tell you again and again and again,
I love you (yeah, yeah) now and forever,
I love you (yeah, yeah) now and forever,
I love you (yeah, yeah) now and forever,
I love you (yeah, yeah)...

John Lennon (gracias)